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não vê

em silêncio mortal
a cidade calada
não diz
não faz
desfaz o feitos, depois dos defeitos.

tudo estar no lugar
mas não tem lugar
é hora de largar
o largado por todos

os que falam
não sabem de que falam
porque falam
quando falam

onde estavam essa gente
demente que desmente
a mente
ausente

falta ar
à desarmar
o olhar
de si
e vê à frente

olhar e não vê, é não querer
vê aquilo que se vê
não vê aquilo que se vê
é má fé

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Vende-se flores mortas

Vende-se flores mortas Choro e gritos, em noites sem velha, nem velharia. Daqueles, que cavaram seus próprios túmulos, Tão fundo, quanto a alma daquele que cavou. Foi um só grito, Que será encaixado numa caixa de madeira, Amarrada em arrame farpado E cravadas em prego enferrujados. Faltará coveiro, Carregadores de caixões serão dispensados. Na caixa postal haverá vozes Que jamais serão escutadas. Incrédula, não conseguiu mais levar ninguém, Destruídas almas avisadas Corpos empilhados nas esquinas   Chefiadas em vida Toda flor carrega o estigma da morte, Quer seja da arrogância, quer seja despedida. A vala aberta sorriu sem máscara, À espera do último aconchego. De volta as partículas da existência. Que não foram cheiradas em vida Toda flor carrega o estigma da morte Quer seja da arrogância Quer seja despedida. Sobreviver é torna-se habite De corpos que não quero que me pertença. Flores com pétalas melancólicas ...
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