Vende-se flores mortas

Choro e gritos, em noites sem velha, nem velharia.

Daqueles, que cavaram seus próprios túmulos,

Tão fundo, quanto a alma daquele que cavou.

Foi um só grito,

Que será encaixado numa caixa de madeira,

Amarrada em arrame farpado

E cravadas em prego enferrujados.

Faltará coveiro,

Carregadores de caixões serão dispensados.

Na caixa postal haverá vozes

Que jamais serão escutadas.

Incrédula, não conseguiu mais levar ninguém,

Destruídas almas avisadas

Corpos empilhados nas esquinas

 Chefiadas em vida

Toda flor carrega o estigma da morte,

Quer seja da arrogância, quer seja despedida.

A vala aberta sorriu sem máscara,

À espera do último aconchego.

De volta as partículas da existência.

Que não foram cheiradas em vida

Toda flor carrega o estigma da morte

Quer seja da arrogância

Quer seja despedida.

Sobreviver é torna-se habite

De corpos que não quero que me pertença.

Flores com pétalas melancólicas não abre sorriso.

As pétalas de terra cobriam o sorriso que não pode ser beijado.

Flores são para esconder os odores da displicência e incoerência.

Não se ouviu o último suspiro,

Jogaram flores nos túmulos

E sobreviventes, voltaram pra casa dormir.

E a última lágrima presa brotou pelo canto do olho,

E aos poucos despachou-se em rio, que seguia as cicatrizes

Daquele que não soube esconder o fio da resistência.

Ela gosta de perspicácia,

Tanto a que é, quanto a que fala dela.

Ela não morre, apenas anuncia.